problemas

O problema é que você dorme muito tarde, e eu muito cedo. Eu gosto de ver o Sol e ouvir o silêncio e você também. à noite, gosto de dormir abraçada, você, não sei... Sou carente, estou, você já está bem acostumado.
O problema é que você já descobriu onde pôr a mão, a boca, a língua, os dentes. Eu também já sei. O problema é que a gente gostou. Eu gostei.
O problema é também o desencontro. Esse louco cheio de manias. Que borda e pinta e me faz de quatro. Ocasionalmente, programadamente, de quatro.
O problema é que você me acha louca e eu te acho mais. Que você me acha linda e eu te acho mais. Que eu guardo tantos quereres com gosto de vodca e cerveja e mamãozinho orgânico. E eu com tudo isso, ao mesmo tempo, nem agora, nem ainda consegui me ver. Nem ser fora nem dentro. Amoitada, em muro encimada, em pele descoberta com aquela ferida meio aberta que meio dói meio não às vezes nem sim nem não. E tem também um medo de troca em medo que me bateu de você.
O problema é que eu quero e não quero e não quero nem pensar e penso.
E este cheiro que você esqueceu na minha casa, na minha cama, na minha cara? Faço o que? Escrevo uma coisinha? Puta sacanagem.